Heute ging es wieder mit den Kräuterkursen los. Ich hatte in den letzten vierzehn Tagen geschaut, was unterwegs alles so wächst und was ich den Frauen gern vorstellen möchte. Die aufbrechenden Blütenknospen der Esche, der Rotschimmer, der zur Zeit die in Knospe stehenden Eichen umgibt, die wilden Kirschbäume, die kurz vorm Blühen stehen, die zarten Blattspitzen des Holunder, das ekstatische Grün der jungen Weißdornblätter, das zarte Gelb-Grün der Schlüsselblumen im Moor - plötzlich ist es wieder da, drängt nach außen und ist so schön, macht das Herz so froh. Das ist die Grünkraft - Viriditas, von der Hildegard von Bingen spricht, das Lebendige, das so unerklärlich, so unbegreiflich ist.
Auf einer Landzunge an den Teichen, wo Schwäne, Rohrdommel und Ringelnattern leben, gibt es ein Wäldchen mit bizarr hingeworfenen Steinen und umgestürzten Bäumen. Hier räumt kein Mensch auf, dieser Ort gehört bald nur noch den Tieren, weil der Zugang im späten Frühjahr zugewachsen und morastig ist. Dort setzte ich mich auf einen Baumstamm, wartete ruhig ab, bis die Gänse nicht mehr schreiend herumflogen und sich offensichtlich an meine Anwesenheit gewöhnt hatten und sang den Bäumen, den Steinen, dem Land etwas vor.
Ein Freund hat mir vor einigen Jahren, als ich meiner verlorenen Heimat in Ostholstein hinterher trauerte, gesagt, Menschen hätten keine Wurzeln und seine Heimat wäre da, wo er sein Abendbrot äße.
Vielleicht ist er in seinem langen Leben so oft entzwurzelt worden ist, daß er es sich abgewöhnt hat, irgendwo Wurzeln zu schlagen.
Wie auch immer: ich habe Wurzeln, und die breiten sich hier aus, nehmen Kontakt mit all den anderen Wesen des Ortes auf, fühlen das Land. Das fühlt sich so gut an - aah!
Wenn ich eine Religion habe, dann ist es das: das ganz und gar Zuhause-Sein auf der Erde und die Bereitschaft, dem Lebendigen zu dienen.